Vivere con un piano B

Da quando è iniziata la mia vita di emigrante ho sempre pensato di crearmi una via di uscita.
Un piano B a cui fare ricorso in caso di problemi.
Ricordo che ne avevo uno anche durante i primi anni a Milano. Ero tutta sola in quella metropoli dove nessuno mi salutava, dove faceva un freddo tale da costringere me ragazza del sud a comprarmi il primo cappello e a mettere il doppio calzino quando al mattino mi svegliavo presto e attraversavo tutto Viale Zara sul tram numero 2 diretta a lezione. Mi ha sempre sorretto la sicurezza che alla peggio me ne sarei tornata a casa.

Certo mi spronavo dicendomi: “Se vuoi fare il magistrato questo è nulla, devi essere più coraggiosa”, ma mi crogiolavo anche pensando che avevo una famiglia che mi avrebbe accolto a braccia aperte.
Che ogni giorno mi diceva: “Torna” e io rispondevo: “No, va tutto benissimo”.
Usando il superlativo così caro a mio padre, “benissimo”, dietro al quale nascondevo paura e tristezza.
Come quel primo Maggio in cui tutti erano a una scampagnata e io tutta sola in un triste supermercato a comprarmi una busta di insalata.

Il piano B mi ha sempre dato coraggio.
Mi ha sempre dato la forza di provare fino in fondo quello che stavo facendo.

Anche mentre facevo la pratica legale, ed ero trattata peggio dell’ultimo garzone di una drogheria, pensavo: “Se scopro che non mi piace torno giù”.
Ma invece quando non sopportai più, mi misi a cercare un lavoro e approdai in un grande gruppo.

Ma pure lì, nei momenti di sconforto e se subivo una ingiustizia, pensavo: “Me ne torno a casa, mi metto a lavorare al negozio di mio padre. Io alla cassa come da ragazzina e a contatto con i clienti e fornitori, mia sorella da grande parrucchiera qual è a fare l’artista. Altro che Coppola!”.
Sognavo scenari. Immaginavo eventi. Ma intanto mi impegnavo fortemente a superare quell’ingiustizia.

Il piano B mi ha sempre dato speranza.
Quando mi trovavo da sola in quel bilocale di 40mq con lo stipendio agli sgoccioli, dato che dopo il pagamento dell’affitto, la spesa e la settimana di vacanza restava davvero poco altro, pensavo che ero fortunata ad avere un piano B.

Poi su un cocuzzolo della montagna incontrai mio marito.
E il piano B diventammo noi.
Stare insieme, ovunque.
Sorrido quando mi chiedono: “Come diavolo ci sei finita in Kuwait?”.

Io che al massimo mi auguravo che, nel peggiore dei casi, sarei finita in Puglia.
Sono finita qui nel deserto.

E al piano B, si sono aggiunti il C, il D e pure l’E.

Ho scoperto che pure mio marito ha sempre bisogno di un piano B.
Ma questa volta non solo come incoraggiamento a impegnarsi nell’attuale vita.
Ma come reale e concreta idea per “salvarsi” e per continuare a vivere.

Perché se accetti questa vita, facendoti assumere da un azienda locale in un paese a volte così soffocante, il piano B sarà la tua salvezza. E sicuramente prima o poi ne avrai bisogno.

Solo che noi non pensiamo mai di andarcene semplicemente su una spiaggia.
Ed io e mio marito abbiamo sempre esigenze diverse.
Lui vuole un paese con un sistema fiscale non opprimente e buone scuole per nostra figlia.
Un paese dove non ci serva un visto.

Perché il nostro piano B è soprattutto legato all’eventualità che ci caccino di qui perché rimasti senza lavoro.

Io vorrei un paese dove si parli la lingua inglese e possibilmente non faccia troppo freddo.
Non chiedo molto.

Anche le mie aspettative sulla vita sociale e culturale si sono abbassate.

Finché Giada è ancora piccola credo di poter stare bene un po’ ovunque.
Avevamo stilato una lista di paesi e città: Capetown, Malta, Sud Inghilterra, ma quest’ultima dopo la brexit è stata depennata.
Ho smesso pure di sognare l’America. Inizio ad avere un rapporto un po’ complicato con gli States. Soprattutto dopo la vittoria di Trump. Chissà.
L’Australia è troppo lontana e ha le stagioni invertite, senza contare gli enormi problemi di visto.
Il Canada è bellissimo ma come faccio io a meno 40 gradi??
L’africa, quella vera, così come l’India e la Cina non credo facciano per me.
L’impatto culturale sarebbe troppo forte.
Ho amici che mi parlano del Congo come del paradiso.
Ma io li guardo con occhi spalancati, meravigliati e pieni di dubbi.

L’Italia io non la considero, non ora.
Soprattutto da quando ho venduto casa a Milano. Da quando, a giugno, mi sono licenziata definitivamente.
Mi sento un po’ senza radici. E mi spaventerebbe stare lì senza un “lavoro ufficiale”.
Lo ammetto.
No, non vorrei tornare, non subito almeno.

Ultimamente siamo ancora più impegnati nella ricerca del piano B.
Per tutta una serie di vicende con cui non vi tedio.
Ma quel piano B ora tocca studiarlo bene bene.
E mi sono detta che può anche essere divertente.
Siamo fortunati perché abbiamo la possibilità di chiederci ancora una volta cosa vogliamo fare.
Per una volta non mi serve come speranza, come incoraggiamento a vivere meglio il presente.
Ora mi serve sul serio.
Quando la notte non dormo e ho per casa un marito con la bocca all’ingiù, non è che mi pare più così “figo” o così “stimolante” avere un piano B.

Dopo avere letto il post della nostra Cristina sul concetto della felicità in Buthan, mi sono detta se la nostra ricerca non stia seguendo criteri sbagliati.
Ma la verità è che non esiste una ricetta magica per tutti.
Il posto perfetto, così come la felicità, sono concetti astratti.
Condizionati da mille altre variabili.

Quindi eccomi alle prese con la mia bella lista da stilare con pro e contro.
Alla ricerca del piano B perfetto per noi tre.
Per quanto so già che nulla sarà perfetto.
E una volta che lo troveremo e magari attueremo, so già che penseremo a un altro piano B.
Giusto??
Non fa forse parte del pacchetto expat questo?
Programmi e incertezze.
E voi, avete il vostro piano B?

Avete suggerimenti?

Mimma, Kuwait